Driving by night
Sta viaggiando sulla Statale verso New Orleans, lui e Emmanuel Esperance, il membro di Emergency con cui ha preso contatti qualche tempo fa. Non ha voglia di tornare, e ne parlano come fossero vecchi amici.
Emmanuel Esperance
La radio passa qualche schifo pop, e gli ultimi 100 Km sembrano già molti di più.
"Non passerà più, meglio fumare una sigaretta", pensa. Il rumore di uno sparo. Lampo bianco. Buio.
-------------------------------------------- Stacco ------------------------------------------
Si sveglia di colpo.. un fottuto incubo.. le dieci di mattina.. si accende la prima sigaretta. Fumo acre. Gola secca. Sul tavolo, biglietti aerei e libretto di vaccinazioni.
il ristorante all'angolo, da Phillie's
Scende al ristorante sotto casa. Mary Jane Connor. Vecchia amica e cameriera. Cheese cake al cioccolato e caffè. Tanto ormai chi dorme più, stamattina, pensa, mentre la testa gli cade sul bancone.
-------------------------------------------- Stacco ------------------------------------------
La carcassa dell'auto, in fiamme, giace a bordo strada.. il rumore dello schianto ancora lo assorda.. striscia fuori dalle lamiere, miracolosamente illeso.
Senza pensare, trascina fuori dall'auto in fiamme Emmanuel, ferito. Un foro di pallottola. Qualcuno gli ha sparato. Qualcuno si diverte a fare il tiro al bersaglio sulle auto della statale. Prende il medikit, il sax, la borsa.
A pochi metri dall'auto, illuminato dalle fiamme che la stanno avvolgendo, si chiede come diavolo sono finiti in quella situazione.
Lo trascina verso la pompa di benzina là vicino. Entrano. Nessuno. Assuncion.
Un tizio male in arnese appare una volta suonato il campanello, che gli indica il telefono all'esterno. Linea silenziosa. Muto.
Si improvvisa medico. Con i consigli di Emmanuel, blocca l'emorragia e prende tempo. Tic, tac. tic, tac.
Ispeziona il retro delle cucine, in cerca di soccorso. Un cadavere impiccato lo guarda con aria interrogativa: "Cosa posso fare per lei, signore?" Cade e indietreggia terrorizzato. Grida.
Afferra il fucile, lo carica. Un paio di chiavi. Il tempo di girare attorno all'edificio, e mentre si allontana a tutto gas vede nello specchietto il benzinaio che gli fa il gesto della gola tagliata. Panico e terrore, eppure deve essere forte per tutti e due, ora. Lucidità.
La benzina si consuma come l'aria di chi nuota disperatamente verso la superficie, senza sapere quanto manca.
Nel bauletto, i documenti urlano il nome di Donnie Pritchard.
Un bivio per un centro abitato. Port Assumption. Ci si prova. Cambia idea. Meglio la statale.
-----------------------------------------------Stacco--------------------------------------
Little Sam gli chiede che è successo. Dov'è finito il mondo? Confusione. E' in macchina, appena arrivato al Round Midnight. Ora di iniziare a lavorare.. ha dormito tutto il giorno? A che diavolo stava pensando?
Entra, si serve una piccola chiara, suona qualcosa di strano, che incuriosisce i presenti. Le conversazioni si interrompono, le orecchie si tendono, ma lui si ferma. Morfeo si fa sentire, e scende in cantina a schiacciare un pisolino.
-------------------------------------------- Stacco ------------------------------------------
Sta entrando a Fort Assumption, quando la benzina finisce. La mente ha smesso ormai di porsi domande, ed è un automa che nuota a stile libero nel mare del caos, del tempo e dei suoi sogni ad occhi aperti e non.
Prende Emmanuel. Sperando che resista.
Prende il fucile. Sperando sia peso inutile.
Prende una cassetta degli attrezzi. Sperando sia peso utile.
Prende la torcia elettrica. Sicuramente utile, per camminare di notte in mezzo al nulla.
E prende il sax. Mai, senza il sax.
Fort Assumption. "The eastern western outpost." recita la scritta. Fogna polverosa per turisti, pensa. Solo uno stronzo verrebbe in questo posto dimenticato da Dio.
Fort Assumption
Chiede aiuto, e un tizio strano, che dice di essere un medico, assiste Emmanuel, mentre lui scopre il motivo della permanenza dei turisti. Il pullman è rotto.
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